Ces petits bécasseaux, qui s'avancent masqués de leurs lunettes noires ...
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Le vent et la mer ont laissé leurs empreintes sur le sable,
Lignes d'ombre et de lumière sur la grande page blanche de la plage,

Lignes cursives que chacun lira à sa manière, qui de droite à gauche, qui de gauche à droite.
Mais qui saurait déchiffrer les belles arabesques de ce grand livre d'or ?

Les petits bécasseaux, qui s'avancent masqués de leurs lunettes noires,
courant sans cesse, au ras des flots, sur leurs courtes échasses,
dévorent, de point en point, les lignes sybillines de l'écume des jours.
Ce sont, eux aussi, les petits calligraphes de la plage.

Chaque ligne de la grève est une portée vierge
où leurs pattes, tout le jour, écrivent le roman de la vie.

Ces étranges caractères cunéïformes, ces drôles de hiéroglyphes,
c'est l'histoire de leur vie écrite sur le sable.

Leur journal de bord, tenu au jour le jour,
s'effacera tout à l'heure au jusant.
Mais, demain encore, sur la plage vierge,
ils écriront de nouvelles pages, sans vague à l'âme.

Ces petits bécasseaux qui s'avancent masqués de leurs lunettes noires,
Ce sont les petits calligraphes de la plage.

 

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